Orte bleiben ohne Zeit
Im Grün des Monats treiben Äste der Sonne zu
Nach dem Winter – Stille.
Blüten duften.
Durch den Wind getragen, stellen sie keinen Anspruch
Sie schweben.
Ich sitze im April
und schreibe Zeilen für mich und Dich
in Vorfreude auf Dein Lächeln beim Lesen.